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astillas rojas

coordenadas

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Esa calle destrozada y gris

de la historia mas actual y olvidada

debajo del mapa de tu mundo

y encima del cielo de mis palmas.

El llanto entrecortado de ilusiones

de sonido sin voz y sin palabras

de un lenguaje dormido entre tus dioses

y germinal desde el cieno de mis plantas.

Esta sombra de la rabia más salvaje

de miseria que araña en mil intentos

hundidos continentes de tu cielo

y naufragadas señales de mis labios.

Soy yo

así de lejos, de imposible y de distante:

la migaja de un suelo que no sabe

de cobijos, de justicias, ni milagros ...

.

.

.

* Recoleta

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2 comentarios

rOjA -

gracias Marta.

últimamente siento asi el cómo nos ven desde allá arriba
y cada vez mas elijo estar aqui abajo.

un abrazo

Marta Zabaleta -

Muy interesante tu poema, Roja.
Abrazos.
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